Confissões: Diários de Acompanhamento n.º 7
Fico a olhar para a cadeira baixa na minha sala de estar, que juraria, por tudo o que quiserem, que continha uma mochila laranja cheia de equipamento especializado para localizar preguiças da última vez que a vi. Agora está vazia.
Estou morto. Acho eu. Ou fui despedido, ou estou a enlouquecer. Acabei de deixar de ser voluntário na SloCo para me tornar membro a tempo inteiro da equipa e, agora que perdi o equipamento de localização, é provável que seja despromovido tão depressa que provavelmente terei de devolver todas as minhas t-shirts com aquele logótipo giro.
Talvez fosse mais fácil atirar-me à espada, só que não tenho nenhuma, por isso, em vez disso, sento-me na outra cadeira. Muito bem, vamos pensar nisto.
Se um ladrão tivesse invadido a minha casa e roubado a mochila, parece-me bastante improvável que tivesse deixado o meu portátil lá e trancado bem a porta depois de sair; por isso, talvez o equipamento não tenha sido roubado. Isto é bom para a minha sensação de segurança, mas, infelizmente, deixa-me com apenas uma outra conclusão: que eu fiz algo com o equipamento e não faço ideia do que possa ter sido. Além disso, já está a ficar tarde e tenho MESMO de ir observar algumas preguiças hoje.
Parte do problema é que tenho uma confissão a fazer: este mês, quase não fiz nenhum acompanhamento das preguiças. Em vez disso, tenho-me dedicado a editar, rever e escrever. O que aconteceu foi mais ou menos assim:
Ceci: «Temos imensas comunicações e conteúdos a serem enviados este mês, e preciso de ajuda para os adaptar a um público de língua inglesa.»
Dra. Becky: «Deixa o Ames tratar disso. Ele não tem uma licenciatura em escrita ou algo do género?» *Risos maníacos distantes do meu professor de inglês do secundário*
Eu: «Na verdade, nunca fui a...» Ceci: «Ótimo! Ei, Amelia, posso ficar com o Ames este mês?»
Amelia: «Claro, basta devolvê-lo em janeiro. O nosso outro rastreador vai embora para ser instrutor de paraquedismo na Noruega ou algo do género.»
Dra. Becky: «Pronto.»
Ceci: «Obrigada.» Eu: «Tenho alguma palavra a dizer...»
Ceci, a Dra. Becky e a Amelia: «Não. Vão para o computador!»
Professor de inglês do liceu, que já não está por perto: «Oh, isto é o cúmulo. Queres saber que notas ele tirou na escola?»
Eu: «Cala-te, tu.»
E assim passei a maior parte de dezembro sentado em frente a um ecrã. Também aprendi sozinho a fazer um latte e afugentei os camiões de turistas que não paravam de tentar transformar a pequena área de recuperação da selva em frente à minha casa num parque de estacionamento, mas vi muito poucas preguiças.
Consegui sair de casa o tempo suficiente para fazer uma ida à embaixada dos EUA para renovar o meu passaporte; durante essa viagem, só me perdi duas vezes em San José, falhei a minha marcação uma vez e, por pouco, evitei dormir nas ruas da cidade portuária de Limón, no caminho de regresso a casa.
Em vez disso, partilhei um táxi lotado com mais cinco rapazes (e sentei-me no colo de três deles: nem perguntem) enquanto todos baixávamos a cabeça e nos escondíamos sempre que passávamos por um posto de controlo da polícia.
Estava nos correios a tratar da entrega do meu passaporte, que tanto me custou a conseguir, quando a mochila laranja desapareceu de casa. Pensar, pensar, pensar. Passado algum tempo, comecei a bater às portas dos meus vizinhos e a perguntar-lhes se tinham visto alguém a entrar ou a sair da propriedade.
Eu: «Olá, Linda! Viste alguém a entrar em minha casa?»
Linda: «Ahh, não. Queres ravioli?» A seguir.
Eu: «Olá, Dave, alguém passou por casa hoje?»
Dave: «Pelo que vi, não. Falta alguma coisa? Talvez devêssemos procurar pistas!»
Eu: «Acho que a selva engoliu as pistas. Ah, e já agora, a Linda está a fazer ravioli…»
Seguinte.
Eu: «Olá, Kev», pergunto ao meu ex (que também é meu vizinho. A sério, nem perguntem. É uma cidade pequena.) «Não viste um ladrão invisível a fugir com uma mochila laranja, pois não?»
Kevin: «Não, mas a Amanda passou por aqui e disse que hoje iria observar preguiças por ti. Ainda tenho a tua chave suplente, por isso deixei-a entrar.»
Eu: «Ah, graças a Deus!» Kevin: «Isso é um problema?»
Eu: «Não, de todo. Não se preocupem comigo enquanto me deixo cair aqui e me deito no chão.»
Kevin: «Pareces um pouco pálido. Já provaste estes raviólis? São mesmo bons.»
Afinal, parece que não precisava de duvidar da minha sanidade mental. Só tinha de me abrir e falar com as pessoas, porque a maioria delas quer o nosso bem.
Eles guardam as tuas chaves suplentes, procuram preguiças por ti e preparam-te comida. Às vezes, basta pedires.
