Todos os sexos, géneros, cores e espécies. Diários de Acompanhamento n.º 1

«Meu Deus», diz a minha chefe, levando os binóculos ao rosto. «Acho que o Croissant é um menino.»

Desvio o olhar da caixinha que emite um sinal sonoro, ligada à antena do nosso rádio portátil, e espreito para entre as árvores, tentando encontrar a pequena preguiça de cor castanha entre as folhas das palmeiras e a casca das árvores. Seja menino ou menina, pessoalmente acho que o Croissant pode até ser um coco, mas confio na experiência da Amelia.

Também compreendo; demorei 27 anos a perceber que eu também tinha sido erroneamente classificado como rapariga, e ainda mais tempo a corrigir isso. Felizmente para a suposta preguiça, ou talvez coco, a SloCo é uma organização muito amigável e aberta e podemos facilmente atualizar os nossos registos. Além disso, não discriminamos: tanto pessoas como preguiças de todos os sexos, géneros, cores e espécies são bem-vindas aqui.

A Croissant é uma das nossas preguiças urbanas; preguiças que se voluntariaram para usar coleiras com transmissores temporários e serem estudadas, para que possamos compreender melhor o comportamento das preguiças e como este é afetado pela presença humana no seu ambiente. Para tal, saímos todos os dias à procura de cada preguiça, percorrendo caminhos de terra batida, terrenos abandonados, selva densa e, ocasionalmente, quintais, para encontrar as nossas preguiças urbanas e recolher dados. Pego num aparelho para triangular a altura das árvores e começo a medir a altura da Croissant, a árvore em que ela (ou talvez ele) se encontra e quaisquer diferenças observadas desde a última vez que foram avistados. Enquanto faço isso, a antena de rádio nas minhas costas desvia-se, apontando para o lado oposto, e começa a emitir um sinal sonoro mais alto.

«Amelia?», pergunto. «Temos a certeza de que é mesmo o Croissant?»

«Tem de ser! Quantas preguiças minúsculas, com três dedos, dormem exatamente nesta posição, nesta mesma árvore de sangrillo, e ainda por cima são exatamente iguais ao Croissant?»

«Só que, segundo a rádio, a preguiça que estamos a localizar está ali.» Aponto na direção oposta àquela para onde estamos a olhar. «Temos alguma confirmação da coleira?»

A Amelia volta a colocar os binóculos junto ao rosto. «Ainda não», resmunga ela, e pouco depois estamos a trepar por cima do camião, de pé em poças de lama (essa sou eu), a esticar o pescoço e a usar os telemóveis como lentes de zoom para ver se o suposto Croissant está a usar uma coleira com rádio. Passado algum tempo, exaustos, com calor e cobertos de lama (principalmente eu), temos de admitir que não conseguimos confirmar que esta é a nossa preguiça. Se as preguiças fossem pessoas, poderíamos simplesmente perguntar: Desculpe, como se chama? Quais são os seus pronomes? Gosta desta árvore? A propósito, importava-se de usar uma coleira com transmissor por alguns meses?

Passámos o resto da tarde à procura da verdadeira Croissant, que, segundo os nossos instrumentos, ou está a 30 metros de altura na copa das árvores a fingir ser um ninho de térmitas, ou enterrou a coleira numa vala, ou inventou uma nova forma de teletransporte como mecanismo de defesa para não ser localizada.

Por fim, começa a chover.

Levo o equipamento de volta para a carrinha enquanto a Amelia atualiza os nossos registos dos últimos dias com as nossas novas incertezas. Nem sempre gostamos da incerteza, mas isto é ciência: só porque algo é fácil não significa que esteja certo, e partir de suposições não é a forma de descobrir a verdade.

Amanhã voltaremos, não à procura das verdades que queremos impor aos outros, mas sim das que eles têm para nos ensinar, se estivermos dispostos a ouvir.